31 da Armada

Morte na fogueira.

Falhou em toda a linha, como bombeiro, o Homem Mais Ranhoso do Mundo. O 1º ajudante está de saída, lá na Velha Albion. O 2º ajudante já saiu há muito tempo e o que o substituiu nem sabe como é que lá foi parar, aturdidos que estavam todos, CABUUUM! com o ruído retorcido e o cheiro metálico da morte daquele mês de Março. O invertebrado, que de Durão só tem o nome, está à frente de uma Comissão de uma Europa sem rumo, ao sabor do vento, atarantada com o Islão radical.

Bombeiros de merda que incendiaram o Mundo. Bombeiros de merda equipados com bombas incendiárias. Bombeiro de merda que têm napalm a correr nas veias que lhes irrigam o cérebro. Wagner e napalm redux.

Morte por enforcamento para todos eles. O combate aos incêndios começa hoje? Por mim podia começar só amanhã. Hoje ateava-se um grande e espectacular incêndio e estes quatro inflamáveis imbecis iam arder pró raio que os parta.

O aprendiz já nasceu. E onde é que nasceu esta criatura para a política? Na terra das cegonhas parteiras. Com este, a Europa vai arder num instante, como pasto seco.

As mães deles deviam ter atirado pedras às cegonhas.

Chamem-me radical, extremista, parvo, o que quiserem... quero lá saber. Já desabafei!