31 da Armada

O Simão apareceu na RTP1, no Jornal da Tarde, um destes dias.

E, pronto, é nestas ocasiões que perdemos a total capacidade de discernimento e ficamos embevecidos com a meia dúzia de palavras tímidas que as nossas crias balbuciam para as câmaras. [Que triste figura a nossa!] 

Este meu período de recobro não tem sido fácil, queridos leitores. Desde a Fátima Lopes e o Manuel Luís Goucha de manhã, passando pela Júlia Pinheiro, o Nuno Graciano e a Maya à tarde, às telenovelas da noite, são penosas as pastilhas que tenho vindo a engolir durante estes meus dias de convalescença na cama.

Espetaram-me agulhas, enfiaram-me tubos, massacraram-me a pele, violentaram-me as veias, infligiram-me dor, privaram-me de alimento, interditaram-me a água, proibiram-me a companhia, desnudaram-me os órgãos, induziram-me o sono, cortaram-me o corpo, cozeram-me a carne, provocaram-me o despertar, alteraram-me as rotinas, violaram-me a intimidade, obrigaram-me a agir como não tinha vontade… e eu agradeci. Convicta e sinceramente, agradeci terem-me tratado tão bem.

Não podia deixar de escrever algumas palavras sobre a saída do Paulo Pinto Mascarenhas da Blogosfera. Sei que este afastamento é pelas melhores razões, mas, mesmo assim, entristece-me. Sinto uma espécie de nozinho na garganta, o mesmo que sentimos quando vemos um jogador excepcional deixar a selecção.

Personagens:

Personagens:

Diogo,

 A senhora sabe se é seropositiva? – Perguntou a médica, dirigindo-se à prostituta que acompanhava os dois rapazes.
– Fiz o teste há pouco tempo e deu negativo – respondeu a mulher.
– Fizeram bem em vir os três à urgência. Se houver algum problema, quanto mais cedo se descobrir, mais hipóteses de sucesso se tem no ataque – informou, surpreendida por ver aquele trio entrar-lhe porta adentro e ao mesmo tempo satisfeita por terem tido a destreza de o fazerem.
– Ai, Doutora, que o diacho do preservativo tinha de romper! – Lamenta o rapaz, em pânico – Acha que posso ter apanhado a SIDA? Estava a fazer sexo anal… é pior não é, Doutora? – baralhava o rapaz, habituado aos ensinamentos masculinos da família, que em casa a mulher é para procriar e vias só há uma, aquela por onde nascem os filhos. E na rua, sim, onde está a maldade e o pecado, qualquer orifício serve, sendo os de maior prazer os proibidos no lar.
O outro rapaz mantinha-se calado. Na orgia tinha sido o escolhido, e premiado com um preservativo sem defeito. Ou mais resistente. Ou, talvez, a sua performance tenha sido menos entusiasta que a do outro, que fora brindado com um puf seco do látex.
A prostituta acompanhava-o no silêncio, parecendo inume a emoções. Se mentia nas respostas não se notava, se sofria com a sentença não dizia, se ansiava um prognóstico omitia. Parecia indiferente a tudo e a todos que a rodeavam, um autismo apurado, fruto de longos anos de treino a que a obrigava a sua profissão.
O rapaz chorava. Dois anos na prisão por tráfico de droga, um azar, nem precisava de andar nessa vida, pois que os pais tinham posses, comerciantes conhecidos que eram, fora apanhado a fazer um favor a um amigo que sofria na ressaca e ansiava por uma dose. E agora fora apanhado, novamente, mas na inconsciência dos seus tenros anos e do seu modelo de vida, pois que o pai também ia às putas, e gabava-se em casa em frente dos filhos homens, enquanto a mãe e a irmã, na cozinha, preparavam o cozido e temperavam os tomates para a salada.
– Ai, Doutora e agora? Não quero dar mais um desgosto à minha mãezinha, coitada. Já basta eu ter estado preso e agora isto…
E agora isto, o resultado foi positivo, o primeiro teste, e a médica guardava para si aquela informação, esperando a confirmação do resultado, sem querer alarmar antes de garantia, sem poder actuar antes de provas. E se tudo aquilo lhe parecia estranho à luz dos seus comportamentos e valores, não deixou de pensar naquela vez, há muito tempo, muito mesmo, antes do marido e dos filhos, da licenciatura e do doutoramento, do apartamento na Lapa e o BMW na garagem, em que numa semana de Queima das Fitas, numa noite de bebedeira, o álcool e o desejo falaram mais alto e deu uma queca com aquele tipo que não conhecia de parte nenhuma.
E ela, sim, nem sequer pediu para ele usar preservativo…
 

© Sofia Bragança Buchholz, 2005. Reprodução Interdita.

Personagens:
• Simão
• Eu

Cenário:
Numa loja, pergunto à empregada se tem a parka que seguro na mão num tamanho mais pequeno, ao que ela responde: “vou ver menina”. O Simão está comigo e depois de ouvir aquilo diz-me, inocentemente:

Acção:
– Reparaste? Ela tratou-te por menina. Mas tu já tens quarenta! Tu já não és uma meni…
Nem o deixei continuar. Agarrei-me ao seu pescoço, simulando um estrangulamento:
– Olha, lá, pá, tu não queres ter presentes no Natal, pois não?! Pior, tu queres ser deserdado?!!!

Personagens:

• Simão

• Eu

Cenário:

No início do mês de Dezembro, dei ao Simão e ao Tomás um calendário de Natal. Para quem não sabe, este é, assim, uma espécie de “amortizador de ansiedade” da miudagem, constituído por 24 janelinhas, cada uma das quais com um chocolate dentro, que se vai retirando, um de cada vez, claro, todos os dias, até 24 de Dezembro, dia esse, em que as crianças terão direito, então, ao tal presente a sério, o tão, ansiosamente, esperado. Contudo, o Simão não resistiu e alguns dias depois foi apanhado pela mãe a lambuzar-se com o vigésimo quarto chocolate.

Quando soube, eu, a gozar, mas num tom sério a armar-me em moralista, repreendi-o:

Acção:

– Comeste os vinte e quatro chocolates todos de uma vez?! Que vergonha, Simão! Que vergonha!...

E ele, com um sorriso meio atrapalhado, mas com a maior das latas:

– Então, o Natal não é quando um homem quiser?!

É a menina dos totós, a rapariga e o namorado, a bolacha americana, a gorda da coxa grossa. Os dois velhotes bem vestidos, a jovem do collant de renda, a senhora dos tremoços, o rafeiro farfalhudo, o cão de raça pela trela. É a foto de família, o casalinho do filho pequeno, o relato de futebol, o fumo do cigarro. É a moça da saia comprida, a velha que fica a olhar, a neta lambida da velha, o senhor da castanha assada. É o cata-vento que brilha, o menino que faz birra, o pai contrariado, a mãe com ar de má. É o fotógrafo a aguardar o momento, é a rapariga do gelado, a outra dos óculos escuros e o rapaz do blusão à maneira. É a menina dos patins em linha, o senhor da biciclete, o menino do skate, o atleta da corrida. São os carros em fila na marginal, a música alta que toca, é o parolo do cabriolet, o bimbo da lambreta. É a loira das raízes escuras, o puto ranhoso gordo, as velhinhas de braço dado e as meninas do jogging. São os pescadores de cavalas, os Labradores e os donos, as senhoras perfumadas, os cavalheiros de gel. É a menina dos totós, a rapariga e o namorado, a gorda da coxa grossa e mais bolacha americana…

Personagens:
• Simão
• Eu

Cenário:
Enquanto, no quarto, a arder em febre, me desfaço com uma gastroenterite, ouço, esperançada, na sala ao lado, a voz do Simão, a brincar. Antevejo, feliz, a minha salvação e desidratada suplico-lhe:

Acção:
– Simão, fazes-me um grande favor? Vais lá abaixo, à cozinha, buscar-me água?
A hesitação da sua resposta parece-me uma eternidade e a sentença da mesma, mata-me:
– Só vou se me deres três moedas.
 

Ontem bateu-me à porta de casa a Paula. Não foi à porta do prédio, foi de casa mesmo. Talvez tenha sido a familiaridade com que se apresentou que lhe deu o livre-trânsito de entrada no edifício: “é a Paula”. Foi o que me disse quando entreabri a porta para ver quem era e pasmei a olhar para uma completa desconhecida.

Personagens:

Depois de, num montão de máquinas de tirar borboto, ter retirado a única estragada, e de, numa pilha de livros, ter escolhido o único cuja sobrecapa não corresponde ao conteúdo, com tanta pontaria, porque não acerto de vez no Euromilhões?